Reisen

Ich sitze am Schreibtisch in unserem Zimmer im Hotel Jaipur Palace (die Internetadresse gebe ich unten an) und sehe, heute ist Mittwoch, der 17.2., den Süden haben wir jetzt hinter uns gelassen. Blauer Himmel, Sonne, aber kalt. Statt der Ochsenkarren ziehen hier Menschen und Kamele die Lasten, aber was für welche. Abends haben wir eine […]

Topf oder Gefäß gefüllt mit Segen, ich glaube das bedeutet Kumbh Mela. Du bist dieses Gefäß, sagte Mataji in ihrer Rede. Ist dass nicht wunderschön? Unser Körper ist ein Gefäß, das gefüllt ist mit Segen. Unser Körper ist die Bekleidung unserer Göttlichkeit. Der Körper gibt „Gott“ die Möglichkeit sichtbar zu sein. Als Körper sind wir

Jaipur,1727 auf dem Reißbrett nach kosmologischem Wissen der Hindus entwickelt. Die Straßen sind alle rechtwinklig ausgerichtet. Die Häuser der Hauptstraßen sind alle in einem warmen Rosaton gestrichen und mit weißen Linien verziert. Hier steht der Hawa Mahal, der Palast der Winde. Er ist im Grunde ein „Windei“. Es ist nur eine Fassade mit vielen Fensteröffnungen.

Bergstraßen, Abrisse, Erdrutsche, ungesichert, Gegenverkehr, tiefe Schluchten. Tief unten die Mutter aller Flüsse. Habe ich Angst? Dieses Land macht so gelassen. Rutschen wir ab, bleib ich eben hier. So einfach ist das. Eine Vorbereitung auf Nepal? Vielleicht. Dann sitze ich in ihr. Die Ganga umspült meine Füße. Steigt in mir hoch. Durchspült mich. Schreit aus

Abends liegen verschiedene Rollen auf den Straßen, mitten im dicksten Verkehr. Manchmal direkt neben dem Mittelstreifen. Manchmal ist es eine Kuh, manchmal ist es ein Mensch. Warum sie sich gerade den, nach meinem Empfinden, gefährlichsten Platz aussuchen, ist mir ein Rätsel. Der Mittelstreifen selbst ist erhöht und ungefähr dreiviertel Meter breit. Platz genug also für

Shivpurigrotte, die Gupha des Vashishta, die Heimstatt des Veda? Sitzend im Klang der Ganga. Sitzend in der Ganga. Umspült von ihr. Berghänge. Dschungel. Bären, sogar heute noch. Weit ab von den Menschen in der Stille. Vielleicht Jahr ein, Jahr aus. Die Morgenröte weckt dich oder du rufst sie mit dem heiligen Muschelhorn. In Versenkung sitzend,

Ich sitze hier in einem großangelegten Park. Unterhalb der Rasenterrasse stehen zwei rajputische Reiter auf ihren Pferden, halten die Standarten hoch, und ich, ich habe den besten Darjeeling getrunken. Ossi hatte den Kaffe seines Lebens: Jamaika Blue Mountain, schwarz und heiß. Das Hotel gleicht einem Schloss aus Tausendundeine Nacht. Die Bediensteten in schwarzen halblangen Mänteln

Müde sieht er aus, der berühmte Mann. Er war Nehru’s Pilot. Bekommt plötzlich und unerwartet hoch in der Luft eine Vision, ein STOP von Shiva, sieht ihn vor sich. So real, so eindringlich, dass er wendet und zurückfliegt. Er wäre verwickelt worden in einen tödlichen Unfall. Er gibt seinen Beruf auf und öffnet sich immer

Der junge Inder aus dem Flugzeug erzählte mir auf meine Fragen hin, dass das Piercing-Fest direkt nichts mit Shiva zu tun. Es ist ein Fest des Murgha, des ältesten Sohnes Shivas. Den Ursprung dieser Tradition wusste er nicht. Wenn ich viel Zeit fürs Internet habe, werde ich mal Murgha, den Bruder Ganeshas googlen.

Gibt es noch ein Land wie dieses? India – I never do it again. IndiGo, IndiCom. Beides liegt so nah bei einander. Nie wieder und immer wieder. Abends bin ich müde, vom Schauen, vom Hören. Eindrücke, Bilder. Schönheiten, Unmöglichkeiten – was überwiegt? Es ist, wie es ist. Wühlt es noch auf? Warum sollte es? Dieses